El mirador

Un año y medio. Era un cálculo casi exacto.
M. B. llego a su nueva casa hace un buen tiempo ya. Venía de un apartamento pequeño, mínimo, de esos que se pagan con el primer sueldo, pero ya había superado la barrera del novato, y ahora podía optar por algo más espacioso. Para no sentirse solo, decidió comprarse un pequeño pájaro, que tal vez con su canto, llenaría de sonido el vacío del hogar. Como el canario irrumpía en orgasmos sonoros cada cierto tiempo, llenos de furia, pero a veces dotados de una dulce melancolía, él decidió llamarlo Gilbert (en honor a Gilbert Becaud por cierto).
Como buen hombre solitario, M.B. ocupaba su tiempo en lecturas, escuchando algun disco de su agrado, a veces dando paseos por la plaza, nada muy adrenalínico. La vida del solitario es compleja, es sustentar una realidad algo adversa (el discurso de la interacción social inmanente al ser humano), es llenar y rellenar los espacios cotidianos. Eso intentaba día a día, aún cuando la rutina a veces es peor que nada.
Cinco meses. Otro cálculo casi exacto. Ese tiempo de habitar su casa que ya no era nueva, le llevó descubrir a Mary. Ella vivía casi a tres casas enfrente de él. Fue un paseo de esos comunes en donde se cruzó frente a ella. Tal vez le tomó un segundo, pero sintió algo especial en esa pequeña figura. Quizás fuera su forma de caminar, presumiblemente fuera la manera en que ella agachaba su rostro, intentando ocultar su timidez con más timidez. Puede haber sido todo o nada, pero M.B se vio atrapado por Mary.
A M.B. no le tomó mucho tiempo darse cuenta que vivía muy cerca de él. Al mes de observarla con atención sagrada, vió que ella comenzaba a mirar disimuladamente por su ventana hacia el frente, y luego a casi todas horas del día. La curiosidad fue ganándole día a día, y él comenzó a convertirse en el observador de la observadora. Al tiempo descubrió que a quien observaba Mary era un tal Monsieur Pompadour (si, nuestro Pompadour como ya saben). Desde ese día, el cuadro se completaba, todas las piezas habían sido halladas. Se producía una situación algo extraña, se creaba un triángulo amoroso, pero entre personas que no se conocían. Mary amaba a Pompadour, M.B. amaba a Mary, y Pompadour, bueno, Pompadour no amaba a nadie más que asimismo, y quizás un poco a Diderot, el ilustrado can.
Rebobinemos un poco, ¿en que momento, M.B. comenzó a amar a Mary? un lector atento dirá, "desde que la vió". Exacto, ahi comenzó el amor, la génesis de su sentimiento. Y quizás amaba la forma en que Mary era igual a él. Sólo con observarla mirar, y ver como su cuerpo se comportaba, podía saber todo de ella. Mary era un libro abierto (entendiendo que todos observados en la intimidad somos libros abiertos). Y asi los días se fueron desenvolviendo, en la observación de la observación, en el juego de voyeurs, pero un día todo cambió. A oidos de M.B. llegó la noticia de la partida de Pompadour, y con ello todo mutaba en direcciones inciertas (desde el punto presente al futuro, todo es azar). Fue ese mismo día en que decidió mandar la carta a Mary. También fue ese mismo día en que decidió que se cambiaría al departamento de Pompadour.